Quelques poèmes du Congo et d'Haïti.

Les signes du silence (VII)

 

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forçons les rivets des bouches

Voici juillet déjà

juillet emplit le ciel

de sa jungle de solitude

de ses lianes d'indifférence

des ses jours en veilleuse

ses larmes sans promesses

ses ah ah ah rires gris

les saisons et les bouches

comme des domestiques

plantent le nez au sol

l'équateur resserre sa ceinture

le ciel myope s'en

retourne chez l'opticien

les lorgnons de ses yeux

réfléchissent la lumière

le tunnel du nombril d'un bébé

est plus éclairé que tout le pays

le fleuve recroquevillé

croise ses lèvres

les arbres tremblent de froid

portent leur feuilles en croix

sur les seins les épaules

les cigales dans les gosiers des oiseaux

défont un ruban de sparadrap

Hier février encore

pavoisait ses couleurs

le soleil faisait le paon

sur un versant de mon visage

les oiseaux et les rires

les vents et les rêves

les maisons et les crânes

le petit dimanche de la nuit

l'arc-en-ciel arrondissait le dos

interdisait l'accès

aux hiboux de ténèbres

à tord ou raison

l'espoir assiégeait les âmes

les criquets de juillet

broutent les herbes de la lumière

les bouches léprosées de silence

saisons avec culottes courtes

avec des corps phosphorescents

la poussière aveugle la lumière

le chronomètre du sexe

grippé à six heures

et les chiens de mes orteils

qui chassent à la flairée

dans les sentiers solitaires.

Un pied terrible

feuillette la foule des sentiers

ce pieds qui s'en va

de long en large

qui s'en va

interroge les empreintes des pas

Tout le monde est

comme tout le monde

moi pareil à vous

et vous comme moi

La vie bonne à danser

les crânes légers évidés

bêlent comme des bambous ivres

mais les corbeaux des pieds

déploient les ailes des songes

les ailes des sons de je

Cet homme qui s'en va

de long en large

et qui revient sur ses pas

qui s'en va

les fleurs de la nuque

aseptisant le dos du futur

est-ce bien moi ou un autre

à découvrir les sons de je

de mon je ou du sien.

Maxime N'Debeka

La Révolution et ses fétiches

Il y a ceux qui crient sur tous les toits :

« Vive la Révolution »

Et sont les premiers dans leur cœur

A vouloir que la révolution

Se cassa une jambe ou un bras

Ou qu'une soif terrible soudain

Lui saute à la gorge,

Ou bien qu'elle fasse couler

Le sang innocent,

Ou encore qu'elle enferme

Dans la même prison : les poètes,

Les samedis soirs, les minijupes,

Les arbres trop souverains,

Les coïts qui durent plus d'une heure

Et l'arc-en-ciel souvent visible

Au ciel du mot révolution

René Depestre

Sur le pouvoir

Tant qu'il y a un Pouvoir

(État, Police, Corps de Sécurité, Armée, Église, Parti, Tigres, etc.)

Il y a toujours quelque part

Un homme très triste

Un peu fou

Et terriblement seul

Avec la peur bleue qu'il a

De la liberté

Des autres hommes.

René Depestre

Extraits d'Impressions (1930) par Donna Ceschella Basile née Comtesse Bourbon del Monte.

Samedi j'ai acheté un livre pour le lire dans la foulée,
car j'ai été touché par la justesse de son ton et aussi
car ça noirceur faisait écho à mon état d'esprit,
qui a retrouvé depuis sa joie sereine.

Je tiens à préciser avant la lecture de "sans bruit" que c'est moi qui pendant quelque
jours ait choisit de regarder derrière moi dans les profondeurs de la nuit.

Sans Bruit.

Sans bruit, sans bruit, et si tu en meurs,
il faut que ce soit sans bruit, mon cœur.
Sans bruit, et de tout ce que tu dois souffrir,
ne livre pas au monde un seul de tes soupirs.

Car le monde ne fait que rire des larmes
quand le malheur ne le touche pas.
Moi, dans ma douleur, je trouve un charme,
car cette douleur me vient de toi.

Illusions, chimères,espérances,
beaux jours passés en rêvant,
de ces rêves d'or, ébauchés en silence,
je me suis éveillée en pleurant.

Comme souvenir, j'ai remporté une couronne
d'épines, que j'ai tressée en rêvant,
et pourtant je ne céderais à personne
mon droit de souffrir en t'aimant !

Et quand tout meurt, quand tout s'oublie enfin,
quand tout au seuil de l'autre vie se brise,
en silence je joindrai mes mains,
et _ sans bruit _ sera encore ma devise.

Ce qui charme ici bas bientôt s'envole,
les jours heureux et les sourires
fuient au loin en folles farandoles
ne nous laissant que le souvenir.

Le souvenir nous reste, et bien souvent alors,
le soir, quand la nature s'endort,
sans bruit on rêve, on revient en arrière,
on lève la tête, on est fier,
d'avoir eu sa part de vie,
d'avoir aimé, d'avoir souffert.
Et l'on bénit
celui qui fut la source de toutes nos peines.

Alors, dans le soir triste, on ne sent plus de haine
pour personne,
mais on voudrait
finir sa vie comme cela, dans ce baiser
infini et immense que la nature nous donne.

Mourir enveloppés dans ce double mystère
d'ombre et de silence qui enveloppe la terre.

On mourrait sans regrets,
on mourrait sans craintes,
on mourrait en souriant,
sans angoisses et sans plaintes.

Notre âme s'envolerait
en silence dans la nuit,
on mourrait doucement,
sans larmes et _ sans bruit.


Sonnet. 

 Peut-être voudrais-tu que je dise : peut-être, pour répondre au désir encore inexpliqué ?
Voudrais-tu que, penchée parfois à la fenêtre,
je t'envoie un sourire en te voyant passer ?

Tu voudrais, n'est-ce pas, que j'écrive une lettre,
 en conjuguant souvent le joli verbe aimer ;
 tout cela pour tromper, au plus fond de notre être,
le sentiment plus fort de l'autre vérité !

Non, je ne saurais dire : j'aime, avec les lèvres,
lorsque l'âme est fermée et que le coeur est froid.
Car l'amour est fragile, comme un précieux sèvre,

on doit le conserver au plus profond de soi,
sans en rien gaspiller, sinon peut-être, un jour,
quand on voudra aimer, on n'aura plus d'amour !


Ballade.

Un jour, le plaisir a battu à ma porte,
Je lui ai ouvert en riant, car j'étais forte,
et je n'avais pas peur
du bonheur.
Mais par la porte qu'il n'a pas fermée,
la douleur après lui est entrée
car frère et soeur ne se quittent pas.
Et j'ai eu froid.

Plus tard s'en vint, je ne sais d'où
le désespoir, aux yeux de fou,
j'ai frisonné, car j'ai eu peur
d'être sa soeur !

Désespoir et Désespérée,
frère et soeur se sont retrouvés.
Il m'a enlacée de ses longs bras
et ne m'a plus quitté dun pas.

Un soir s'en vint le repentir,
mais il ne put nous désunir ;
et j'ai invoqué mon chevalier
pour qu'il s'en vienne me délivrer.

Viens, chevalier, u n'entends pas
que je t'appelle avec angoisse ?
J'écoute tous les pas qui passent
pour reconnaître enfin ton pas !

Oh ! Chevalier, mon seul Amour
qui est resté pur et inassouvi !
Oh ! hâte-toi, car je ne puis
t'attendre encore plus qu'un seul jour !

Près de la porte, dans la même nuit
j'ai vu une ombre morne et grise,
j'ai vite ouvert... elle m'a prise...
Hélas ! car ce n'était pas lui !

La nuit d'après, mon chevalier
est arrivé, tout essouflé,
C'était l'Amour que j'attendais...

"Oh ! douce amie, je suis venu !
Réponds-moi donc, où donc es-tu ?
Hélas ! ne m'aimes-tu donc plus ?"

Il a frappé longtemps à ma porte.....
Je n'ai pas ouvert, car j'étais morte !

Exemple de syncronicité donné sans ses clefs.

Le matin du 23 Juin 2014, je regardais la table de Brighter In The Dark et il y avait une cocarde posée dessus.
J'ai pris conscience du passé où je ne retournerai pas.
Les plaisirs illusoires que j'abandonne pour un véritable bonheur.

J'écoutais the metaphoric reanimation et je me souvenais de la chauve souris photographiée hier soir.

Et j'entrai dans une nouvelle ère où le temps n'existe pas, je la connaissais par cœur, mais ce n'était pas mon regard visitant le jardin, mais mes pas avançant dans l'herbe couverte de rosée.

En transférant les photos  j'ai retrouvé la cocarde morte photographiée en début de semaine.

Dans un autre jardin, le bouddha trouvé il y a quelques jours, médite-t-il déjà sur le sens caché de ces éléments signifiants ?

La réponse est peut-être dans cette question :
- Pourquoi aujourd'hui je n'ai pas cherché à acheter ce curieux livre sur les roses, lors du vide appartement qui se trouvait pas loin, dans la rue où je l'ai découvert ?

Le Don de soi-même par A. O. Barnabooth

Je m’offre à chacun comme sa récompense ;
Je vous la donne même avant que vous l’ayez méritée.

Il y a quelque chose en moi,
Au fond de moi, au centre de moi,
Quelque chose d’infiniment aride
Comme le sommet des plus abruptes montagnes ;
Quelque chose de comparable au point mort de la rétine,

Et sans écho,
Et qui pourtant voit et entend ;
Un être ayant une vie propre, et qui, cependant,
Vit toute ma vie, et écoute, impassible,
Tous les bavardages de ma conscience.

Un être fait de néant, si c’est possible,
Insensible à mes souffrances physiques,
Qui ne pleure pas quand je pleure,
Qui ne rit pas quand je ris,
Qui ne rougit pas quand je commets une action honteuse,
Et qui ne gémit pas quand mon coeur est blessé ;
Qui se tient immobile et ne donne pas de conseils,
Mais semble dire éternellement :
« Je suis là, indifférent à tout. »

C’est peut-être du vide comme est le vide,
Mais si grand que le Bien et le Mal ensemble
Ne le remplissent pas.
La haine y meurt d’asphyxie,
Et le plus grand amour n’y pénètre jamais.

Prenez donc tout de moi : le sens de mes poèmes,
Non ce qu’on lit, mais ce qui paraît au travers malgré moi :
Prenez, prenez, vous n’avez rien.
Et où que j’aille, dans l’univers entier,
Je rencontre toujours,
Hors de moi comme en moi,
L’irremplissable Vide,
L’inconquérable Rien.

Intellectuel, apprends à mourir !

L'éveil n'est pas une chose. Ce n'est ni un but ni un concept. Ce n'est pas quelque chose qu'on obtient. C'est une métamorphose... Si la chenille pensait que le papillon auquel elle donne naissance, ce sont des ailes et des antennes qui lui poussent à elle, il n'y aurait pas de papillon. La chenille doit accepter de disparaitre, en se transformant. Quand le merveilleux insecte vole, il ne reste rien en lui de la chenille... Voyons, jouons : je suis toi et tu es moi. Pose-moi  la question."