Extraits d'Impressions (1930) par Donna Ceschella Basile née Comtesse Bourbon del Monte.

Samedi j'ai acheté un livre pour le lire dans la foulée,
car j'ai été touché par la justesse de son ton et aussi
car ça noirceur faisait écho à mon état d'esprit,
qui a retrouvé depuis sa joie sereine.

Je tiens à préciser avant la lecture de "sans bruit" que c'est moi qui pendant quelque
jours ait choisit de regarder derrière moi dans les profondeurs de la nuit.

Sans Bruit.

Sans bruit, sans bruit, et si tu en meurs,
il faut que ce soit sans bruit, mon cœur.
Sans bruit, et de tout ce que tu dois souffrir,
ne livre pas au monde un seul de tes soupirs.

Car le monde ne fait que rire des larmes
quand le malheur ne le touche pas.
Moi, dans ma douleur, je trouve un charme,
car cette douleur me vient de toi.

Illusions, chimères,espérances,
beaux jours passés en rêvant,
de ces rêves d'or, ébauchés en silence,
je me suis éveillée en pleurant.

Comme souvenir, j'ai remporté une couronne
d'épines, que j'ai tressée en rêvant,
et pourtant je ne céderais à personne
mon droit de souffrir en t'aimant !

Et quand tout meurt, quand tout s'oublie enfin,
quand tout au seuil de l'autre vie se brise,
en silence je joindrai mes mains,
et _ sans bruit _ sera encore ma devise.

Ce qui charme ici bas bientôt s'envole,
les jours heureux et les sourires
fuient au loin en folles farandoles
ne nous laissant que le souvenir.

Le souvenir nous reste, et bien souvent alors,
le soir, quand la nature s'endort,
sans bruit on rêve, on revient en arrière,
on lève la tête, on est fier,
d'avoir eu sa part de vie,
d'avoir aimé, d'avoir souffert.
Et l'on bénit
celui qui fut la source de toutes nos peines.

Alors, dans le soir triste, on ne sent plus de haine
pour personne,
mais on voudrait
finir sa vie comme cela, dans ce baiser
infini et immense que la nature nous donne.

Mourir enveloppés dans ce double mystère
d'ombre et de silence qui enveloppe la terre.

On mourrait sans regrets,
on mourrait sans craintes,
on mourrait en souriant,
sans angoisses et sans plaintes.

Notre âme s'envolerait
en silence dans la nuit,
on mourrait doucement,
sans larmes et _ sans bruit.


Sonnet. 

 Peut-être voudrais-tu que je dise : peut-être, pour répondre au désir encore inexpliqué ?
Voudrais-tu que, penchée parfois à la fenêtre,
je t'envoie un sourire en te voyant passer ?

Tu voudrais, n'est-ce pas, que j'écrive une lettre,
 en conjuguant souvent le joli verbe aimer ;
 tout cela pour tromper, au plus fond de notre être,
le sentiment plus fort de l'autre vérité !

Non, je ne saurais dire : j'aime, avec les lèvres,
lorsque l'âme est fermée et que le coeur est froid.
Car l'amour est fragile, comme un précieux sèvre,

on doit le conserver au plus profond de soi,
sans en rien gaspiller, sinon peut-être, un jour,
quand on voudra aimer, on n'aura plus d'amour !


Ballade.

Un jour, le plaisir a battu à ma porte,
Je lui ai ouvert en riant, car j'étais forte,
et je n'avais pas peur
du bonheur.
Mais par la porte qu'il n'a pas fermée,
la douleur après lui est entrée
car frère et soeur ne se quittent pas.
Et j'ai eu froid.

Plus tard s'en vint, je ne sais d'où
le désespoir, aux yeux de fou,
j'ai frisonné, car j'ai eu peur
d'être sa soeur !

Désespoir et Désespérée,
frère et soeur se sont retrouvés.
Il m'a enlacée de ses longs bras
et ne m'a plus quitté dun pas.

Un soir s'en vint le repentir,
mais il ne put nous désunir ;
et j'ai invoqué mon chevalier
pour qu'il s'en vienne me délivrer.

Viens, chevalier, u n'entends pas
que je t'appelle avec angoisse ?
J'écoute tous les pas qui passent
pour reconnaître enfin ton pas !

Oh ! Chevalier, mon seul Amour
qui est resté pur et inassouvi !
Oh ! hâte-toi, car je ne puis
t'attendre encore plus qu'un seul jour !

Près de la porte, dans la même nuit
j'ai vu une ombre morne et grise,
j'ai vite ouvert... elle m'a prise...
Hélas ! car ce n'était pas lui !

La nuit d'après, mon chevalier
est arrivé, tout essouflé,
C'était l'Amour que j'attendais...

"Oh ! douce amie, je suis venu !
Réponds-moi donc, où donc es-tu ?
Hélas ! ne m'aimes-tu donc plus ?"

Il a frappé longtemps à ma porte.....
Je n'ai pas ouvert, car j'étais morte !

Le Don de soi-même par A. O. Barnabooth

Je m’offre à chacun comme sa récompense ;
Je vous la donne même avant que vous l’ayez méritée.

Il y a quelque chose en moi,
Au fond de moi, au centre de moi,
Quelque chose d’infiniment aride
Comme le sommet des plus abruptes montagnes ;
Quelque chose de comparable au point mort de la rétine,

Et sans écho,
Et qui pourtant voit et entend ;
Un être ayant une vie propre, et qui, cependant,
Vit toute ma vie, et écoute, impassible,
Tous les bavardages de ma conscience.

Un être fait de néant, si c’est possible,
Insensible à mes souffrances physiques,
Qui ne pleure pas quand je pleure,
Qui ne rit pas quand je ris,
Qui ne rougit pas quand je commets une action honteuse,
Et qui ne gémit pas quand mon coeur est blessé ;
Qui se tient immobile et ne donne pas de conseils,
Mais semble dire éternellement :
« Je suis là, indifférent à tout. »

C’est peut-être du vide comme est le vide,
Mais si grand que le Bien et le Mal ensemble
Ne le remplissent pas.
La haine y meurt d’asphyxie,
Et le plus grand amour n’y pénètre jamais.

Prenez donc tout de moi : le sens de mes poèmes,
Non ce qu’on lit, mais ce qui paraît au travers malgré moi :
Prenez, prenez, vous n’avez rien.
Et où que j’aille, dans l’univers entier,
Je rencontre toujours,
Hors de moi comme en moi,
L’irremplissable Vide,
L’inconquérable Rien.

Intellectuel, apprends à mourir !

L'éveil n'est pas une chose. Ce n'est ni un but ni un concept. Ce n'est pas quelque chose qu'on obtient. C'est une métamorphose... Si la chenille pensait que le papillon auquel elle donne naissance, ce sont des ailes et des antennes qui lui poussent à elle, il n'y aurait pas de papillon. La chenille doit accepter de disparaitre, en se transformant. Quand le merveilleux insecte vole, il ne reste rien en lui de la chenille... Voyons, jouons : je suis toi et tu es moi. Pose-moi  la question."

Epitaphe pour Kevin Ayers

"Tu ne brilles pas, si tu ne brûles pas" K.A

Portrait de quelqu'un partit dehors, rêver à l'air libre.

J'ai croisé la silhouette d'un fantôme tout à l'heure, cela aurait pu être moi, il était juste un peu plus grand.
Son visage plus émacié portait comme un masque, seulement percé au niveau des orbites oculaires.
Deux très longs filets de sang s'évadaient en une ligne presque horizontale comme si ses yeux brulaient et que ce fut de la fumée s'en échappant.
Si je sais que c'était du sang c'est qu'à leurs extrémités il se coagulait, le rouge virant à un brun très sombre presque noir.

On aurait dit les trainées de lumières des phares quand l'appareil photo n'est pas assez rapide pour les capturer.

Il montait l'escalier à double rampe.
Sans doute qu'il n'en pouvait plus de vivre sous terre,dans ce grand cimetière consacré à la vanité qu'est devenu la terre.






 

"Briller nous consumes" les papillons.

Ego Monstre IV

Ego-Monstre IV [extrait] from ed end on Vimeo.
Un poème de Sayd Bahodine Majrouh qui n'est pas sans rappeler un autre poète Afghan Idries Shah ou encore le libanais Khalil Gibran, tous dans la ligne mystique du persan Rumi. Dès que j'aurai un peu de temps je complèterai l’œil de la réalité avec quelques un de leurs écrits.
http://morne.free.fr/celluledessites/OeilZinE/Sayd_Bahodine_Majrouh.htm

Sous l'ombre du nombre.

Vivre avec sur soi le glaive menaçant de l'aiguille,
pris dans l'engrenage, n'être qu'un rouage de la machine,

je m'élève contre le culte de l'ultimatum,
je n'ai pas besoin de réveil si je suis éveillé.

Sous l'ombre du nombre ne poussent que des fleurs phosphorescentes.

Tourner en rond dans sa cage, au risque de finir domestiqué,
la tête anesthésiée par le quotidien, n'être qu'en forme vide,

je m'élève hors du courant du temps,
je n'ai pas besoin de carcan si je suis en mouvement.

Sous l'ombre du nombre ne poussent que des fleurs phosphorescentes,
Végétal anachronaute, sous le soleil du désir il me pousse des ailes.

A Damaris la femme qui regarde des arbres voler.

D'autres poèmes sont disponibles ici http://www.inlibroveritas.net/auteur7278.html